Muchas veces lo pienso, muchas. Ahora que estoy empezándole a coger el tranquillo a esto de vivir solo, ahora que he conseguido organizarme (sic), que tengo todas las cosas en su sitio, en el sitio que yo he elegido sin más o pensándolo mucho, ahora que está todo ocupado, que me gano la vida e intento vivirla, si tuviera que integrar a alguien en todo eso me costaría un montón. Mucho. Seguro. Rebobinemos 28 años. La situación era bastante parecida, con la diferencia de que entonces no tenía que trabajar, ni que madrugar, ni obligaciones ni nada que no fuera simplemente vivir: dormir y jugar. Y entonces, en ese momento perfecto de la vida te enteras de que vas a tener que compartir todos esos privilegios. Y te viene mal, claro. A mi, cuentan, no me vino mal. Me vino fatal, aunque lo disimulaba relativamente bien. Hay sentimientos encontrados en la llegada de una hermana, una extraña mezcla de injusticia, de pérdida de protagonismo, pero a la vez de fortuna, en el hecho de que ocurra. De eso te vas dando cuenta después, cuando los fueros se terminan y eres uno más. Cuando deja de ser tu enemiga y pasa a ser tu compañera en este bando. Mi vida es como es, entre otras muchas cosas, porque un día (y por adelantado) llegó a mi vida. De lo contrario hubiera sido…   no puedo ni imaginarlo. Mucho más mongolo aún. Seguro. En los noventa yo era mucho de ir a misa. De domingo, eso sí. Me preguntaban mis amigos que por qué, que qué le veía, que qué tenía para que fuera. Realmente nada. En casa nos educaron así y nos animaron (predicando con el ejemplo) a practicar. Y lo hacíamos. Era apenas una hora a la semana y a mí me venía bien. No lo negaré nunca. Luego dejó de venirme bien y otras muchas cosas, pero no es el tema. Solía ir a la misma hora todas las semanas, o bien lo modificaba en función de si salía o no, o de los planes del sábado o del domingo. Pero por norma iba a la 1. Antes de comer, sin madrugar y con la tarde por delante. Casi siempre veía a la misma gente y los tenía más o menos fichados. Como siempre, les identificaba mediante parecidos, por parentescos y así. Y a mi misa iba Magic Johnson y su amigo el estirado. Nos veíamos todos los domingos, hasta que un día de verano, estando con mi hermana, a la vuelta de Magic y el estirado de comulgar, este último nos saluda. Inmediatamente le dije a mi hermana: «y este mongolo a santo de qué saluda hoy!?», a lo que ella responde: «me ha saludado a mí». Una semanas después estaba yo preparándome mi examen de Materiales de Construcción, a la que me iba a presentar en septiembre, allí en la casa de El Álamo, perdidos de la mano de Dios cuando, en mitad de la siesta, con todo el calor y en pleno cálculo de la dosificación de un mortero según el método de la Peña, oigo el motor de una moto de 50, de esas molestas que pasan en verano. No pasó de largo, como de costumbre, sino que paró. Y era él, el estirado. El novio de mi hermana. La que sale conmigo en la foto de arriba, ese moco, es ella, mi hermana (sí, yo tenía pelo y mucho). Y mañana a estas horas se estará casando con el estirado Lolo. Qué puedo decir… Vivan los novios!